Михаил Ярин "Хыч" (yarin_mikhail) wrote,
Михаил Ярин "Хыч"
yarin_mikhail

Categories:

Мысли вслух.

медведь

Вчера, Вадим Денисов в Фейсбуке фотографии перепостил, с указанием обратить внимание на третью с конца. Я не поленился, обратил. Правильная книга, в правильном месте. Проходили мы это. И Куваевская "Территория" перед выходом в кольцевой маршрут на Камчатке и Андрюши Круза "Земля лишних" в задуваемом пургой домике на хребте возле реки Буюнда, всё идёт сразу в кровь.
Давеча еду в метро. Кроссовки, одежда практически летняя. Кожа старая с пальцев сошла, организм темп городской принял, приспособился. Правда просыпаешься всё равно рано, часов в 5, как солнышко из-за домов вылезет. И сны не такие, как были. А в основном всё хорошо. Коленка немного ноет, как последнее воспоминание о том, когда левая лыжа попала в кусок льда и вылетел из седла, больно ударившись коленом. Но, подъехавшие товарищи снегоход подняли, сел за руль и опять в колонне. На всё про всё 3 минуты.
Короче, всё нормально. Но что-то свербит. Мелким таким сверчком, непонятно где. И чёрт меня дёрнул качнуть с нашего крузовского магазина трилогию денисовскую, про Таймыр. Открыл на третью книгу и начал неторопливо почитывать.
А поезд под землёй летит, народ в смартфоны пялится, уши наушниками заложил. Москва.
И тут так защемило в горле… До спазма. До хрипа и слёз.
«Обратно! Обратно!» - носится мысль в голове, как подранок. Нечего тут делать, не то место. Нет тут ничего. Кривляния сплошные и суета.
И всё равно, что там, куда надо вернуться, ходишь ты по кромке бытия. И шансов у тебя ровно половина, потому что Мироздание не режет ломтиками, а сразу рубит по центру тяжести, разваливая жизнь как катана бамбуковый ствол на две половины
Что тебе нужно там, где никого нет? Почему, едва отойдя от пережитого, вдруг, ни с того, ни с сего, возникает в груди какая-то щемящая тоска. Её вызывает случайно увиденная фотография в соцсети, иллюзия запаха на улице, порыв ветра в подворотне. И мысли уже улетают туда, в другую сторону от этого обитаемого мира. И ничего не может остановить чувство. Ни воспоминания о жгучем поте, заливающем глаза, ни близкое к панике чувство жажды, когда ты не знаешь, на какое время тебе хватит воды, ни боль в плечах от лямок туго набитого рюкзака. Всё это растворяется как мокрый город в последних строках романа Стругацких.
Но то ровное спокойствие, которое тебя всегда сопровождало, те эмоции на грани нервного срыва, когда ты, стоя на коленях где-то на гребне хребта молился и благодарил, все это остаётся и заполняет пространство. Это феерическое послевкусие, несбыточная мечта кулинаров и виноделов, заставляет тебя ещё раз переживать то, что с тобою было.
Но ты уже не мальчик. У тебя есть задачи, щедро нарезанные самому себе. Не в книгу рекордов попасть, не нужна она уже эта суета, а в металл воплотить тот, что хотел. В изделие, в текст методички. Что бы по твоему следу пошли другие, серьёзные парни с серьёзными задачами.
Tags: Сочинения.
Subscribe

Recent Posts from This Journal

  • Post a new comment

    Error

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

    When you submit the form an invisible reCAPTCHA check will be performed.
    You must follow the Privacy Policy and Google Terms of use.
  • 4 comments